Perché Zeman è di sinistra

Quando chiesero a Zdenek Zeman come la pensasse politicamente, lui, furbo, passò alla domanda successiva. Perché inimicarsi tifosi e/o giornalisti con opinioni su argomenti che oramai non interessano nessuno?

Eppure Zeman è di sinistra. Eppure rappresenta bene le idee radicali del progressismo.

Perché è ceco, e quindi è stato educato con i valori del socialismo reale? Perché tiene sotto al letto un libro di Mao, i proclami di Lenin o la tessera del Partito Comunista Cinese? No, niente di tutto ciò. Magari vota partito liberale, ama Milan Kundera e odia solo leggere le parole comunismo e socialismo.

Ma Zeman è di sinistra.
Incarna le idee del radicalismo della sinistra. Perché mette la squadra in campo a prescindere dagli avversari. Perché non tratta sui valori calcistici, e malgrado le sconfitte nel corso degli anni non si piega al mero calcolo utilitario. Perché battuto, e talvolta umiliato, porge forse il collo all'avversario, ma non cambia idee.

Perché ha creduto che le sue intuizioni, le sue triangolazioni, le sovrapposizioni del terzino sinistro, i suoi schemi, avessero un valore a prescindere da quello che gli altri indicavano, contro ogni logica. Perché quando perse in casa 5-4 (ve la ricordate quella serata, no?), i suoi supporter erano delusi, ma quasi fieri. Perché era prevalsa l'idea rispetto al risultato. Perché s'era perso, ma si erano anche buttate le basi per il futuro. Perché era meglio perdere oggi, perdere domani e perdere anche dopodomani, piuttosto che abbassare lo sguardo e sporcarsi le mani.

E così Zeman è di sinistra.
Incarna la visione utopica di un gioco scemo. Ha le sua pletora di seguaci (culto della personalità? vecchio vizio della sinistra, no?). Va avanti immutabile. È lento nel modificare i suoi dogmi secolari, il ché rappresenta nello stesso momento forza e limite dell'uomo. Perché quando arriva, cambia l'ambiente.

Zeman è di sinistra perché ha impatto sui giovani. È risaputo che i vecchi, oramai cinici, ricchi e svogliati non lo seguano. Lo deridano, lo disprezzino, lo guardino con diffidenza e dileggio. I ragazzi no. I ragazzi restano affascinati. I ragazzi credono. I ragazzi sono di sinistra.
Barroso, sì, il presidente della Commissione Europea, politico affermato, moderato e liberale, ricordò che fosse preoccupante se un giovane non si sentisse di sinistra almeno a 18 anni. I ragazzi sono ancora sensibili all'innovazione e al diverso, e i ragazzi seguono Zeman. 

Questo non è un post serio. Questo non è un post politico, questo non è un post calcistico.

Ma Zeman è di sinistra.

Due etichette

Uso i tag. 

I fallimenti emotivi, nel corso degli anni m'hanno costretto ad adottare strategie nuove differenti. Per esempio non nomino mai la mia ex ragazza, quella della vita precedente. Se devo parlare di lei in pubblico la chiamo la cagna, se la devo citare su internet uso semplicemente A. Ho timore a pronunciarne il nome, come fosse quello di un padre-padrone morto d'infarto anni prima, e che avesse compiuto abusi, lacerato menti, lasciato traumi e cicatrici.

Uso i tag, e quindi quando scrivo qualcosa sulla cagna uso il tag A. Non ce ne sarebbe motivo: non rileggo mai (per pudore, vergogna, disinteresse interessato, mancanza di entusiasmo) i post vecchi, ma mi piace che ogni cosa abbia una sua etichetta. E allora uso i tag anche se e quando scrivo della ragazza nuova. Che orrore definirla nuova. Le conferisce un brutto senso di provvisorietà ed attrattiva commerciale, come fosse una macchina in offerta, che ad oggi è comprensiva di tutti gli accessori, ma domani sarà destinata ad essere sorpassata. L'ultima ragazza che ho di fianco è sempre quella definitiva, men che mai in questo caso, quando hai la percezione lo sia davvero. Quando in un certo senso, definitiva lo era già dopo 20 minuti che la conoscevo, e la guardavo di fronte a me, nel pub, mentre bevevo una birra e mi sembravo parte di un bel romanzo anglosassone contemporaneo.

Uso i tag, anche mentali, anche collegati alle canzoni.
Per esempio non ascolto mai i Coldplay perché li associo alla cagna (volevo dire ad A., qui stiamo scrivendo su internet, devo citarla per bene): se mi passa per l'mp3 Aimer est plus fort que d'être aimé ripenso ad una certa mattinata (era Domenica) in cui presi la bicicletta per attraversare mezza città e comprare nell'unico supermercato aperto (quello vicino alla Stazione Centrale) gli ingredienti per prepararle la colazione, ed anche ad una certa serata (era Sabato) in cui stavo tornando a casa con l'autobus (che numero era? il 38? il 18? non ricordo più) dopo che eravamo usciti a bere una cosa. Birra, probabilmente.
E se mi passano per la testa gli Snow Patrol penso invece ripenso ai primi tempi che uscivo con Pavlov (ho deciso che l'avrei chiamata così, senza originalità, dato che me lo suggerì lei), e tornavo in metro, ascoltando Just Say Yes, sperando lei dicesse sì davvero, ed aspettando già, con l'impazienza felice ed angosciata che solo gli innamorati sanno provare, l'uscita successiva.

Uso i tag, e mi sono accorto che c'è un post in cui ho usato insieme il tag A. e Pavlov. No, non sono righe in cui scrivo brutti confronti, immagino grotteschi passaggi di consegne, o invento su due piedi scene tra le due (benché sarebbe divertenti vederle conversare: l'egoismo condensato e l'altruismo puro. Tipo una forza in grado di distruggere tutto che incontra una forza in grado di resistere a tutto. Ne parlai con la cagna, ops., A., di questo paradosso, una volta). Insomma c'è questo post, e ricordo bene che lo scrissi di notte, tornato da una serata in vineria (si dice così, davvero!). L'avevo passata con Pavlov e m'ero sentito finalmente libero (almeno in parte: non s'è mai liberi del tutto. Il mio tributo alla cagna continuerò a pagarlo in silenzio e con rate a tasso sempre più basso e conveniente, ma si tratta di un mutuo senza estinzione: sono l'ospite silenzioso dell'Hotel California), insomma finalmente libero da un certo tipo di giogo. E così in un post sono contenute le due etichette. Il minimo comune denominatore sarebbe la mia vita.

E l'unica etichetta rimasta viva, che risplende col suo sobrio color azzurro, che m'allieta i risvegli con i suoi capelli biondi, che mi rasserena poco prima di cedere alla notte con la sua voce un po' ovattata, e che trovo sempre in alto a sinistra quando leggo righe che m'ha suggerito e altre che ho trovato da me, è però lei.

Uso i tag, e a quanto pare si tratta di etichette resistenti. Alla pioggia, al dolore ed al tempo.

Girare la sera per Roma

Avevi finito di crederti giornalista - eri appena uscito dall'anteprima stampa di un film francese che si dava delle arie e ora dovevi scrivere un pezzo per il quale non saresti stato pagato - e t'eri diretto verso Coppedè. Davanti a te camminava un dirigente di mezza età, stranamente non intimorito dalla tua presenza veloce ed elettrica dietro di lui. Le auto tagliavano la Nomentana senza grazia, ma mantenendo un minimo di dignità: erano le 20.35 anche per loro. Tu camminavi, senza giacca, tirava un po' di vento e ti sentivi di nuovo l'affascinante straniero in città, anche se Roma era la tua di città.

Sì perché Roma per una volta non era il ritrovo dei cafoni di periferia, i meschini signori del centro e le future zoccole ora ancora in fase pre-ormonale. No, Roma stava lì, placida e mansueta: giravano in pochi a piedi e tutti con una loro invisibile dignità. Il giorno era andato, ma la notte non aveva ancora fatto il suo giro e ti trovavi sospeso tra luce che abdicava ed il buio che ancora arrancava. Roma era di nuovo città aperta, ma senza nazisti per strada.

E Corso Trieste era la via pulita della borghesia romana, alla quale non saresti mai appartenuto - se non per economia, almeno per mentalità -e che ti ricordava la prima volta in cui lei t'aveva portato fin sotto casa sua. Io abito qui t'aveva detto, te avevi sorriso in modo ebete e tenero e te n'eri andato, verso casa tua.

Stasera invece avresti suonato il campanello e saresti entrato. C'era una serata intera da passare insieme.

Il pesante rischio della serietà

Lei sorrideva preoccupata.
No, non era preoccupata, ma timidamente a disagio. Aveva lasciato trasparire una cosa, un'allusione, che non aveva alcun rapporto con me, ma che l'aveva messa in disagio morale nei miei confronti. Almeno secondo lei.
Lei non mi conosceva bene, io non la conoscevo bene. L'allusione sarebbe passata in cavalleria. Nulla da espiare. Non riguardando qualcosa in comune ad entrambi, il tempo avrebbe fatto il suo corso: troppe sono le cose da ricordare, troppe le nuove informazioni, tanto che quelle non sottolineate a dovere finiscono nel posacenere sociale, spazzate via dai venticelli più innocui. Ma a lei non andava bene.
E aveva rischiato.

Sì, aveva rischiato. Puntualizzare. rettificare. Mettere le cose in chiaro. Imprimere alla serata un sussulto di serietà che poteva essere letale. Bisogna essere chiari: quando si vuole puntualizzare qualcosa, in modo forte e diretto, ad una persona poca conosciuta, si rischia di fare la figura dell'idiota. Del(la) fissata. Della disturbata. Della Socialmente Poco Accettabile, SPA. Eppure lei aveva tentato. Non s'era curata del volatile giudizio di un (semi) sconosciuto: o meglio se ne era talmente curata da voler rischiare di passare per disadattata.

Volevo dirti che non avrei assolutamente agito così, prima dalle mie parole avresti potuto dedurre qualcosa di errato. Ci tengo a precisarlo.
Va bene, le avevo risposto. Per il primo minuto avevo effettivamente pensato che la precisazione la mettesse in una posizione grottesca, ridicola. In una posizione Non Socialmente Ottimamale, NSO. Poi però.

Poi però, i minuti erano trascorsi, i passi erano stati fatti, e la temperatura s'era abbassata. I neuroni avevano fatto il loro corso. Il sangue era passato da un'arteria all'altra. Il vento scalfiva ancora le mie braccia. E avevo mutato i pensieri, cominciando a trovare qualcosa di grandioso nelle sue parole.
Sì, grandioso.
Perché se una persona rischiava di apparire scema e fuori dal mondo, persa nell'errore di credersi l'eroina di un romanzo inglese ottocentesco per la sola ragione del volere comunicare serietà, allora c'era qualcosa di entusiasmante in lei. Gli occhi diventavano improvvisamente più luccicanti. I capelli prendevano nuova forma. Le parole cominciavano a risuonare come versi medievali letti da un poeta americano leggermente ubriaco, con una musicalità che conferiva loro vita e vigore. Ed il viso acquisiva grazia. Ed ogni frase era, se possibile, più interessante di quella che l'aveva preceduta. Uno sguardo casuale assumeva vita propria e metaforica. E nell'addio alla fermata dell'autobus c'erano i sintomi dell'arrivederci.

E mentre tornavo, imprecando per il dissesto urbano, sorridevo.

Gianni e le donne

Metti una sera a cena, che stai uscendo con Silvia, e che le hai affidato la scelta del film. Metti che, malgrado tu abbia superato da molto i 20 anni, sia già uscito con un po' di ragazze e che dovresti essere avvezzo alle emozioni di questo tipo. Metti anche che però, non essendo crepato dentro, ed avendo ancora una vita emotiva, ti emozioni. Ti batte il cuore per la tensione. E metti che lei abbia scelto di vedere questo film.

60enne appassito, Gianni si trascina in una Roma non turistica, e si rapporta quotidianamente con una madre emotivamente opprimente, una moglie distante, una figlia 20enne (basta questo a definirla), e tutto il microcosmo romano che gli gira intorno.

De Gregorio gira il suo secondo film sulla falsariga del primo, Il Pranzo di ferragosto: sceneggiatura curata e minimalista, dialoghi efficaci, film di situazioni. Il regista si affida ad una certa eleganza nel mettere in scena la vita di questo 60enne leggermentre frustrato, ma senza rancori. Pare che il protagonista si sia rassegnato al fatto di non essere particolarmente brillante, bello o dotato di talento. E allora, si lascia trasportare dagli eventi, in balia della vita che lui non riesce più a controllare pienamente.
Il film è una commedia, ma dietro la patina del riso, si intravede a volte una certa cupezza. Quella degli sconfitti, che si son fatti una ragione della propria condizione. Ma è anche un film che mostra la dignità di chi decide di stare al passo con la propria età. Le scene vagamente grottesche con l'amico avvocato ne sono un esempio.
Il risultato finale è un film piacevole, leggero, come il vino bianco che il protagonista tracanna allegramente, e dimenticabile. E' tempo di innovare, ora.


Voto 6.5/10

Ps

Impagabili i dialoghi tra Gianni ed il fidanzato della figlia.