Riceviamo e pubblichiamo: Un ricordo di Breslavia

Ripensavo al Kurna Chata, quel ristorante carinissimo con l'arredamento artigianale dove andammo la prima sera a Breslavia.

Stavo ripensando al fatto che c'era una coppia vicino a noi, nella parte rialzata, una coppia ancora nella fase pre-contatti fisici, solo nella fase di conoscenza.

Lei era polacca, lui mi sembrava avesse un mezzo accento italiano (si sentiva poco, l'inglese lo sapeva bene), e pure di aspetto mi sembrava italiano. Non era uno di quegli italiani beceri che si vedono all'estero, era un tipo a posto, era educato, gentile con la ragazza senza il servilismo un po' piacione e ostentato di chi vuole farsi una tipa, aveva la faccia da bravo ragazzo. Insomma, uno di quelli che già alla prima occhiata ti ispirano fiducia, ti sembrano brave persone.

Mi ricordo che ero tanto felice di stare lì, eravamo in una città magica, in un posto adorabile, e mi ricordo distintamente di aver pensato che speravo che anche a quella coppia le cose riuscissero ad andare bene, che riuscissero a trovarsi, ad essere felici, ad avere un po' di serenità. 

Speravo che lei non fosse bloccata da qualche stereotipo culturale, né che fosse un'arrivista pronta a lanciarsi sul primo straniero promettente, e speravo che lui avesse valutato bene la persona che aveva di fronte, e che potesse tornare a casa e chiudere la porta con un sorriso sulle labbra e la voglia di rivederla.

Frammenti di un viaggio in metro

Lui sembrava uno studente iraniano, dissidente, ma ancora fiero del proprio paese. Lei invece pareva tirata fuori dalla Parigi degli anni '70, con quel taglio di capelli, quel viso grazioso e ben delineato e quel vestito elegante e femminista. Erano stanchi. Seduti sui sedili della metro B, direzione Rebibbia. Lei gli si appoggiò contro la spalla, e chiuse gli occhi. Si sentiva finalmente protetta. Lui aveva lo sguardo pensieroso di chi sa di aver fatto la cosa giusta, ma è preso in dinamiche più forti di lui. Nel pomeriggio avevano parlato di Dürrenmatt, della Morale e dell'assurdità del Caso.
Lei lo aveva ascoltato intrigata, lui le aveva raccontato cose con fare innamorato ed appassionato. Si stimavano e quindi tutto veniva trasmesso con la facilità con la quale scorre la 3a birra in una serata triste e violacea. Non avevano soldi, non tanti almeno, eppure pareva che riuscissero ad aggrapparsi al domani con una forza sconosciuta. Erano fiduciosi in modo malinconico e perseverante. Lui era terribilmente attratto dalla spontanea freschezza di lei. Lei dalla risolutezza post-adolescenziale di lui. Non sarebbero tornati in Iran, troppi rischi. Il tepore sporco di Roma per il momento era la migliore soluzione possibile. Nonché l'unica: la scelta è un lusso che non tutti hanno.

Mancavano ancora 3 stazioni. Davanti a loro s'era seduto il ragazzo. Li osservava. Inizialmente il ragazzo che sembrava iraniano pensava che il ragazzo stesse guardando la sua ragazza con fare ammiccante. Invece non era così. Il ragazzo davanti a loro pareva immerso in un'euforia controllata. Sorrideva. Ma in modo sobrio, ragionato, come se ancora mancasse qualcosa. Forse aveva avuto un buon colloquio di lavoro. Forse aveva vinto 100 euro. Forse aveva appena finito di leggere un libro grandioso, tipo Resurrezione di Tolstoj. Forse era uscito con una tipa e tutto era andato come voleva, tranne qualcosa. O forse era solo scemo.
La ragazza che pareva parigina aveva riaperto gli occhi. Aveva dato un bacio sulla guancia del ragazzo che sembrava iraniano. Lui le aveva rivolto uno sguardo che lasciava presagire anni di complicità. E viaggi. L'indomani sarebbero andati al mare, avrebbero portato un telo, e si sarebbero distesi e messi a leggere: lui quel romanzo di Borges che voleva finire entro fine settimana e lei quello di Barthes, Frammenti di un discorso amoroso, che tanto la stava colpendo. C'era quel racconto sulla prima cosa che non ami in una persona. La divertiva, in un certo senso.
Eccoli, erano arrivati a Monti Tiburtini, dovevano scendere. Il ragazzo di fronte a loro fece un ultimo sorriso. Poi la metro ripartì.
Chissà cosa lo aspettava, il giorno dopo.

Alice - Messaggio

Tra migliaia di persone
sicure per fedeltà
dagli occhi come diamanti
che strano
dovevo cadere con te
davvero speravo
in qualcosa di meglio. 
[...]

C'è che nella mia vita no
non voglio padroni e con te
con te
voglio farla finita.


Ieri sera, una persona che non conosco, se non per via twitteriana, m'ha fatto sentire "Messaggio" di Alice.

Ora, scordiamoci del fatto che mia sorella m'abbia detto: "e che non la conosci Messaggio? E' 'na vita che va in giro, a cojone", e pensiamo solo che per me sia stata una scoperta.
Stamattina mentre mi facevo a piedi i Fori imperiali, (Roma è bella solo quando è vuota. E poi l'81 e il 60 non passano mai..) la stavo riascoltando. Preferivo concentrarmi sulla canzone piuttosto che pensare che stavo andando a sentire persone che mi avrebbero insegnato come ingannarne altre.

"Tra migliaia di persone sicure per fedeltà dagli occhi come diamanti che strano dovevo cadere con te"

Fedeltà.
E' logico, anzi dogmatico, che il primo tipo di fedeltà, all'interno di una coppia, sia quella sessuale. Non c'è coppia senza fedeltà sessuale. Non esiste. La coppia nasce per via della fedeltà sessuale.

Ma poi m'ero messo a pensare (sì, penso, lo so, fa male), che c'è anche un altro tipo di fedeltà. Quella alla coppia stessa. Al suo modo di fare, e di esistere. Alle sue abitudini. Al modo in cui è stata costruita.
No, non si tratta di fare l'elogio dell'immobilismo: si esce alle stesse ore, si scopa allo stesso modo, si bevono le stesse cose, si vedono le stesse persone, no.

Quando ho conosciuto la stronza vivevamo in Austria. Uscivamo insieme, il nostro divertici era bere tutta la sera al pub, raccontarci scemenze, chattare per ore, fino alle 3 di notte, scambiarci le poesie che ci avevano toccato, fare l'amore un po' qua e la, progettare ogni giorno cose nuove.
E così avevamo fatto anche in Brasile.

Poi la stronza, in Germania, era mutata antropologicamente. Era diventata qualcuno che non riconoscevo. E aveva tradito non me, ma la nostra coppia. Lentamente s'era tramutata in qualcun'altro.
Doveva conoscere persone nuove ogni giorno, altrimenti boh, si fermava il mondo.
Doveva andare a feste tutte le sere.
Doveva essere rude con me, senza motivo.
Doveva trovare un motivo per lamentarsi di me, a qualsiasi costo.
Doveva andare a ballare nelle sue merdose discoteche, ogni sabato.
E questo suo atteggiamento era tradire la nostra coppia. Era tradire ciò che eravamo. Era tradire le basi su cui si fondava il nostro rapporto. Era tradire il come ed il perché ci eravamo innamorati. Era uccidere lentamente la persona che avevo seguito per mezzo mondo, per la quale avevo mollato tutto. Era violentare tutti i giorni non solo la mia pazienza, ma le mie dannate arterie cardiache.

Si dirà: "e che ora perché si voleva divertire a qualche festa, stava facendo qualcosa di male?". Ma no, non è il problema di una festa, di una merda di discoteca o degli amici totalmente idioti che frequentava, con cui se ti andava bene potevi scambiare due parole sul calcio, come argomento culturale.
E' che aveva rinnegato il nostro modo di essere. Aveva rinnegato come eravamo.
Aveva rinnegato la nostra collinetta felice ed isolata, the city upon the hill, potrei dire per fare lo spocchiosetto merdoso che sono. Aveva rinnegato l'Hilmteich, ed i nostri posti segreti.
Aveva rinnegato il nostro modo di essere, il modo in cui eravamo diventati una coppia, che aveva anche retto a 12.000 km di distanza e rivoltato il mondo pur di stare vicina (anzi, l'avevo fatto IO, non noi).

Si tradiva in tanti e troppi modi.
Ma un giorno, mia amata oscura maledetta, l'avresti pagata.
No vabè, non credo.

Vai via dalla mia vita
basta
con te voglio farla finita
nella mia vita...