Il pinguino renitente

Il pinguino s'era perso. Il pinguino aveva vagato per mesi e poi era approdato in Nuova Zelanda. Il pinguino era uscito dall'acqua, ma quella non era la sua terra. Il pinguino però non s'era perso d'animo. S'era guardato intorno un po' attonito e poi aveva cominciato a camminare. Il pinguino non trovava suoi simili eppure non si deprimeva. Il pinguino avrebbe continuato a camminare, sarebbe passato per l'Africa, avrebbe nuotato nell'Atlantico, sarebbe emerso in una spiaggia brasiliana e si sarebbe stabilito in Cile. Avrebbe guardato la statua di Salvador Allende e pensato al ghigno tiepido e feroce di Augusto Pinochet. Il pinguino avrebbe iniziato a leggere Saramago. Il pinguino sarebbe rimasto perplesso, inzialmente, ma poi avrebbe apprezzato il discurso indireto livre. Il pinguino aveva deciso di rompere gli schemi. No, il pinguino non ci sarebbe tornato in Antartide: era tempo di andare. Il pinguino aveva sorriso, leggendo Cecità. Il pinguino s'era perso, e non sarebbe tornato.



http://www.bbc.co.uk/news/world-asia-pacific-13856024

Il Camminatore senza meta

Camminavo veloce. Davvero. Ero il più veloce delle città. Nessuno poteva mettere un passo davanti all'altro con la mia stessa rapidità. Ero sempre il primo ad arrivare. Il primo a varcare il marciapiedi, il primo a salire le scale, il primo a salire sul treno, il primo ad entrare nel bar, il primo a raggiungere le poltrone al cinema. Nessuno competeva con me. Non avevo rivali. Camminavo troppo velocemente per gli altri. Provavano a starmi dietro, ma non ci riuscivano. Quando vedevano la mia ombra, ero già 2 passi avanti. Ero il primo ad andare via. Il primo a sfuggire al pericolo. Il primo a lasciare il posto di lavoro. Il primo ad uscire di casa. Il primo a lasciarsi il traffico di Roma alle spalle. Il primo ad oltrepassare l'uscita della sala. Camminavo veloce. Nessun'altro mi stava dietro. Nessuno teneva i miei ritmi infernali. Di notte da solo. Sotto la pioggia ascoltando musica. Nelle vie austriache pieno di birra. Camminavo. I miei passi erano fuoco. I miei piedi erano brace viva. Le mie gambe erano acciaio. Acciaio tedesco, indistruttibile. Camminavo senza pausa, senza patire il peso della stanchezza, e degli insulti altrui. Non sentivo parole che non fossero quelle che venivano dal fegato. Non percepivo nemmeno il peso del sangue, del grumo russo scuro che si formava nello stomaco. Camminavo tagliando in due la città, le aspettative altrui ed i miei sogni morti. Camminavo contro la neve ed i sorrisi finti. Sì, camminavo. In quello ero bravo. Ero sempre il primo ad arrivare ed il primo ad andare via. Già, non mi fermavo mai. E non trovavo mai niente.

Niente.