I fiori di Kirkuk

Quando l'amico Saddam, nel 1988 era ancora ben saldo al potere, e grande amico degli americani (e degli europei: il compagno Fini andò persino a trovarlo), si divertiva, nella pause della guerra con l'Iran, a gassare col nervino i curdi. Najla, giovane irachena che studia in Italia, torna a Kirkuk alla ricerca del suo fidanzato (curdo) Sherko scomparso qualche settimana precedente.

Film d'amore, film storico, film sociale, film documentario. E' tante cose insieme la pellicola di Kamkari, ed ogni compito viene assolto con bravura e qualità. Nel raccontare il ritorno di Najla in Iraq, il regista mostra come le strutture sociali siano pesantemente arretrate (l'Italia, in confronto viene mostrata come modello di sviluppo!), e come la bella, coraggiosa e determinata protagonista si ritrovi schiacciata dal maschilismo becero della sua famiglia. Najla non ha diritto, come il Kurdistan, all'autodeterminazione, e deve sottostare alle regole violente del più forte. Alle regole del potere costituito. Ma non si da per vinta, lottando, in nome dell'amore, dell'umanitarismo, della filantropia, contro la propria famiglia, ed il proprio paese. La sua tenacia nel voler salvare Sherko è ammirevole, spontanea e "femminile". Sembra quasi dirci, il regista, che di alcuni atti eroici, di certa perserveranza, solo le donne son capaci. E forse, è vero.
Il film scorre bene, malgrado le tematiche forti (finalmente però, una pellicola sul massacro dei curdi), la sceneggiatura è robusta ed esaustiva (con alcune piccole incongruenze), gli attori ben diretti (e Najla, Morjana Alaoui, bellissima). In alcune scene si sente l'eco di Garage Olimpo, bellissimo film argentino sulla dittatura ed i dissidenti, sulla crudeltà umana senza ragione e limiti. Nel vedere infatti, come vengono trattati i curdi, vien da chiedersi come possa essere l'essere umano in grado di compiere atti tanto miseri, biechi, animali. La risposta, purtroppo, non c'è.

Peccato che il finale scivoli un po' nella retorica. Ma a volte, forse, è necessario.

Voto 7/10

Un gelido inverno

Ree è una adolescente che vive nelle zone montuose del Missouri, mandando avanti da sola la sua famiglia. La madre è malata, i fratellini son piccoli, ed il padre è assente. Quando un ufficiale giudiziario le comunica che il padre ha usato la loro casa come cauzione per uscire di prigione e che se non lo ritroverà entro pochi giorni, l'abitazione le verrà sequestrata, la ragazza dovrà scontrarsi contro le regole e le logiche della comunità locale.

E' un bel film quello della Granik. Sì va per immagini, immerse nella stagione invernale, che è una dei protagonisti del film (impossibile non notare analogia con il bellissimo Frozen river). L'America che ci viene mostrata non ha nulla a che vedere con quella malinconica e cinica di Woody Allen,o lussureggiante e catastrofica delle mega produzioni hollywoodiane. E' un'America profonda, dura, selvaggia, retriva, nascosta. E quasi pionieristica, con i rapporti ancora fondati sull'appartenenza familiare, il rispetto dogmatico delle convenzioni sociali. E sulla violenza.
La giovane Ree non ha avuto il tempo di crescere, di formarsi: è stata subito confrontata alle asprezze della vita. Malgrado ci provi con tenacia non può ribellarsi con successo alla sua comunità, ma la sua tenacia verrà comunque premiata, anche se, ovviamente, manca un vero "happy end".

La regista ha fiducia nelle proprie capacità e non si cura dunque di spiegare quanto piuttosto di mostrare. La sceneggiatura è infatti volutamente scarna: non sappiamo di preciso cosa abbia fatto il padre di Ree, e le informazioni sulla comunità sono ridotte al minimo (anzi, all'osso): non importa spiegare tutto, quanto piuttosto mostrare i meccanismi della desolazione morale, economica e sociale nella quale si muovono i protagonisti. Scordiamoci colpi di scena (anche se in alcune parti il film ha dei tratti thriller), dialoghi scoppiettanti o inquadrature mirabolanti, la regista contraddice il Piccolo Principe: solo l'essenziale deve essere visibile agli occhi.
Bravo tutto il cast, da vedere. E da meditarci su.


Voto 7/10

Triste sarà il giorno

Quando sono tornato dalla mia vita precedente e faticavo a

respirare

parlare in modo compiuto pensare guardare le persone non piangere ogni 5 minuti dormire

tutti eran pronti a dire che: "sarebbe passata" e sopratutto che: "un giorno la dimenticherai".

Triste sarà quel giorno. Triste sarà il giorno in cui mi dimenticherò di una persona ch'ho amato. Triste sarà la sera in cui sarò incapace di dedicare un pensiero ad una donna con cui ho dormito insieme per più di un anno. Triste sarà il momento in cui pensare ad una donna che m'ha emozionato, commosso, ferito, umiliato, non provocherà niente in me. Triste sarà il giorno in cui sarò uscito fuori da tutto.

Triste sarà quel giorno. Triste saranno quei minuti. Triste sarà stare nel mio letto, e poter vedere una sua foto senza più provare una fitta nel cuore. Triste sarà pensare di poterle telefonare e sentirne la voce senza provare dolore, incazzatura, odio, amore. Triste sarà il giorno in cui potrò rileggerne le lettere, come nulla fosse. Triste sarà il giorno in cui tornerò a pronuniciare il suo nome. Triste sarà il giorno in cui parlerò di lei come parlo del vicino di casa o di una tipa rimorchiata in un locale a 20 anni. Triste sarà il giorno in cui aprirò nuovamente la cartella delle foto e commenterò solo: "ma che belle foto facevamo insieme". Triste sarà quel giorno, e morto sarò io.

No, non voglio dimenticare niente, spiacente. Esco con un'altra donna, dormo con un altra donna, rido con un altra donna, immagino futuri alternativi con un altra donna, con altri occhi da fissare, fianchi a cui aggrapparmi, e capelli da ritrovarmi contro il viso al mattino. Sento il profumo di un altro corpo. Ascolto le parole di un altra. Ma non posso. Non posso dimenticare. Non sono nato per cancellare. Non respiro per porre nel volgare dimenticatoio del consumismo una persona per la quale mi sono dissanguato.

"Ma lei è una bastarda, non merita niente, non ricordi come t'ha trattato, offeso, ridotto, umiliato, ferito, mancato totalmente di rispetto?"

Ma certo che ricordo. Io ricordo tutto. Sopratutto i momenti atroci. Ma, spiacente, non arriverò mai a dimenticare la persona che fino ai 26 anni più mi ha toccato, stravolto, sconvolto, appassionato. Anche se ora quando mi riferisco a lei dico solo "la cagna", "la stronza", "la bastarda" , l"approfittatrice senza scrupoli". Anche se ora, mi accorgo di odiarla. Anche se le auguro ogni giorno di avere un fidanzato orribile, che la umili, che la tratti come uno schifo, che la scopi senza interesse e male, che le faccia rimpiangere ogni fottuto maledetto istante di avermi buttato nel cestino.

Sì sì. Sono Davenne, sono Bandini, io non dimentico nulla. Vado avanti, con difficoltà, ogni giorno. Mi amo senza allegria. E infilo i passi uno di fronte all'altro, mentre sotto la pioggia e senza ombrello, mi chiedo cosa io stia vivendo a fare. Triste sarà il giorno in cui comincerò a dimenticare.

Manuale d'amore III

Ho visto Manuale d'amore I a casa mia, anni fa. Si poteva guardare, se fuori faceva freddo, ed in casa nn c'era niente di meglio da fare. Ho visto il II al cinema Barberini, con la mia ragazza di allora (Chiara), ritenendolo vagamente insulso. Ma dato che la obbligavo (o meglio, la "invitavo") sempre a vedersi i miei film, mi pareva giusto vederne anche qualcuno che piacesse a lei. Ho visto il III, l'altra sera con Silvia (ogni tanto devo lasciar decidere i film agli altri). L'unica cosa positiva è che sono andato per la prima volta al cinema Reale. Sì, combatto una mia personale guerra con i cinema di Roma: voglio andare almeno una volta in tutti, prima di morire. Quindi mi debbo sbrigare.

30enne avvocato, prossimo alle nozze, riscopre la passione durante una trasferta di lavoro.
Stanco professionista televisivo si imbatte in una stalker ninfomane.
Vecchio 70enne si innamora della figlia di un suo coetaneo.

Sin dalla scena iniziale, in cui campeggia un Cupido ridicolo e moderno, che blatera frasi senza senso sull'amore, si capisce quale (non) sarà il tono del film. Tutto è raccontanto senza poesia, senza ricerca, senza passione. Tutto è piatto. Scene incollate una dopo l'altra, assenza totale di prospettive. Sembra una di quelle fiction che Rai1 manda in onda la domenica sera. Qual'è l'interesse per lo spettatore nel vedere Carlo Verdone interpretare un ruolo già visto in dozzine di altri film? E Scamarcio deve proprio far sesso in ogni film che fa? Ha davvero una solo espressione, come dimostra oramai da anni? Sull'ultimo episodio, con De Niro, è meglio stendere un velo pietoso. Vedere uno dei più grandi interpreti della storia del cinema, costretto a fare uno spogliarello con la Bellucci, e diventare amante e padre premuroso a 70 anni, non è solo pessimo cinema. E' quasi una cattiva azione.
E' davvero questo il "manuale" di cui abbiamo bisogno? Tradimenti, padri gelosi, sesso usa e getta, donne avvenenti, ripiegare sulle seconde scelte?
Sembra che il marchio De Laurentis, su un film, sia oramai sinonimo di totale assenza di qualità. Della solita assoluzione, comica, dei vizi degli italiani. In fondo, Manuale d'amore, è solo Vacanze di Natale in salsa romantica.

Si dice che dopo il terzo, il quarto vien da sé. Speriamo di no.


Voto 4.5/10

Do not believe in me

Non credermi quando ti parlo. Non sono io l'uomo che hai di fronte.
Non credere al bel ragazzo con la barba accorciata che ti sorride, è un bugiardo.
Non fidarti delle mie parole, dei miei silenzi, dei miei abbracci lanciati nell'autunno.
Non prendere per buona la mia onestà.
Quando ti parlo, apprendi a buttare nel cestino i verbi che uso a sproposito.
Quanto ti dico che non mento, sappi che lo sto facendo.
Quando guardi il mio corpo nudo e giovanile, tieni bene a mente che non è il mio.

Sì, non dico bugie con le parole, o con i fatti. Sarebbe troppo facile. Io mento non essendo me stesso. Io non sono io.
Io mento con la mia stessa esistenza. Il ragazzo che hai di fronte non è me. Io non sono nessuno.
Io mento interpretando. Io mento recitando un personaggio che mi rincorre nelle notti russe, buie, etiliche e maestose.
Io mente lottando con lui.
Quando mi vedi correre per i fori imperiali, ricordati che non sono io. Ricordati che i miei vestiti sono una maschera.
Ricordati che il colore della mia pelle è artefatto. Ricordati che i miei occhi sono traditori.

Quando ti dico con voce ironica che sono un grande mediocre, credimi.
Quando ti dico con un sorriso a mezza bocca che io mi definisco più per i mie fallimenti che per i miei successi, prendi le mie parole per buone.
Quando vedi la mia stanchezza nei confronti del mondo emergere con prepotenza geofisica, non credere i mi stia dando arie da maledetto. Sono io.
Quando mi vede leggere, da solo sulle scalinate del quartiere africano, senza vita e vitalità, sappi che sono io.
Sono io, il piccolo odioso borioso inconcludente meschino che beve con disinteresse il proprio caffè.

Non credere mai a ciò che vedi di me. Io non sono io.
Io non sono chi credi.
Dietro al mio altruismo pubblico si nasconde un piccolo essere miserabile, egoista, narcisista, egocentrico, violento.
Non credere i libri che ho letto abbiano fatto di me una persona colta. Non credere i film che ho visto mi abbiano reso sensibile.
Non credere che vagare senza meta sotto la pioggia faccia di me una bella persona.
Non credere io sappia scrivere poesie anche se i miei versi violentano i miei taccuini economici.

Ricordati queste parole: io sono un essere riprovevole. Io sono un cane. Io non sono io.

Che resti tra di noi.

Insecta Linnaeus

All'inizio di America Oggi, un vecchio film di Altman (basato su una serie di racconti Raymond Carver - leggete Carver, leggete tutto quello che ha scritto -), una città viene innonadata di prodotti chimici. Vien spontaneo pensare che i suoi abitanti, i cittadini altro non siano che insetti.

***

Allora, metti che una mattina esci dal treno regionale nel quale sei stato stipato per oltre un'ora, e che ha percorso la sua tratta ad una media di 30 km/h. Metti anche che siamo nel 2011, in paese che, si dice, sia industrializzato. Metti che dal treno, alla stazione d'arrivo escano insieme migliaia di persone, che si ritrovano immediatamente compresse in un minuscolo corridoio . Strette, avanzano barcollando, perché è impossibile procedere in modo secco, diretto, podistico. E sempre più gli uni contro gli altri. Facce stanche, visi tirati dalla mancanza assolute di prospettive. Corpi che non hanno più il vigore atletico della gioventù e nemmeno la dignità della vechciaia. E come insetti avanziamo. Tento di cercare un corridoio alternativo, una via diversa, ma non c'è niente da fare. Quando vivi con gli insetti, quando respiri l'aria degli insetti, sei un insetto anche te.

***

E poi, metti che sei arrivato, finalmente, alla banchina dove attendere la metro. Metti che sono le 8.25 di mattina, ora di punta, ma passa solo una metro ogni 4 minuti. Metti anche che dall'altoparlante, la fredda voce metallica e burocratica, da prima repubblica, annuncia con tono insoddisfatto che il prossimo convoglio passerà tra tre minuti. Metti che allora, dopo quattro minuti di attesa, vieni informato che la prossima metro passerà tra due minuti. Metti che alla fine aspetti nove minuti la metro. Metti che riesci ad entrarvi dentro per miracolo. Ma che una volta all'interno non riesci nemmeno più a muovere le tue braccia, per quanto le persone - gli insetti - sono accatastate. Metti che ad ogni fermata ci vuole un minuto supplementare, perché le porte non si chiudono. C'è troppa gente. Troppi molluschi. Metti anche che le carrozze sono le stesse di 25 anni fa. Con gli anni sono però sensibilmente migliorate in sporcizia. Metti che alla fine del viaggio, esci fuori e puoi finalmente respirare.

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Metti che allora capisci perché in questo paese di merda accettiamo tutto. Corruzione. Burocratica, amministrativa e di minori. Disonestà. Prostituzione fisica e morale. Totale assenza di regole civili, di sentire comune. Totale assenza di anticorpi contro il lassismo. A forza di esser trattati come insetti, ci pare normale esserlo. Di più: ci consideriamo come tali. Gli insetti non hanno diritti. Doveri. Costituzione. Gli insetti possono solo vivere finché è concesso loro. Gli insetti non possono amare. Gli insetti non hanno emozioni. Gli insetti non si indignano. Gli insetti non volano nemmeno. Al massimo agitano le loro sporche ali. Gli insetti latitano. Gli insetti popolano il loro habitat naturale senza dignità. Gli insetti sono, fondamentalmente, insetti.

***

Metti che allora stavo parlando dell'Italia.Di Roma. E di me. E metti anche che il tutto è molto autobiografico.
E metti anche che avevo scritto il post, perché la mia ragazza m'aveva dato buca per fare colazione insieme.

S'era alzata tardi.