I write stuff. I see movies. I'm used to think. I use to drink a lot. I try to be different. So i'm not an interesting person. So i'm not cool. I've lived in a lot of places, but i'm still home. This is not a blog. This is not a poem. There is no love, no passion and no hopes in my old and wounded vein. I won't trust in you, so: don't trust in me. La cambio o no, 'sta intro?
E' che, cosa volevi capire, se non avevi mai sentito Yann Tiersen prima? Se non avevi visto Goodbye Lenin, l'odio comunista, la repressione senza pietas, il consumismo distruggere ogni tipo di rapporto umano. Se non avevi pianto per le strade tedesche, maledetto la tua vita senza appigli, se non eri tornato in bici alle 3 di notte, con il cuore sanguinanante senza che riuscissi a capirne il perché; se non eri stato umiliato ed offeso senza motivo, se non ti eri trovato senza soldi eppure felice o con 50 euro in tasca ma morto dentro, se non avevi sentito su di te il gelo del disinteresse altrui e la stanchezza dell'eterno ritorno, se non eri stato l'uomo più felice del mondo, e poi, di conseguenza, il più miserabile, se non avevi dormito tra le sue braccia 5 minuti prima che se andasse, se non eri cresciuto vedendo i tuoi odiarsi, se non avevi camminato di notte senza capire dove andare, se non eri caduto dalla bici perché la tua ruota s'era insaccata nelle rotaia del tram, ma eri con lei e allora t'eri messo a ridere, e ti faceva male il gomito, ma sorridevi, se non avevi letto di Ricardo Reis disperandoti perché il libro era finito, se non avevi pianto quando alla fine di 7 Tipi di Ambiguità, finalmente lui tornava con lei, dopo 10 anni di separazione e di ossessivo silenzio, se non riuscivi a respirare solo nel cinema, e se la tua vita non t'era sembrata le tragedia di un uomo ridicolo. Allora, non potevi capire. No.
E' che, l'amica (si può definire così una persona che non hai mai visto? Con la quale però condividi momenti epistolari. Non passioni amorose, non momenti pesi di vita, tu non sei il suo insegnante, lei non è la tua amante. Scrivete lettere, tutto qua. Allora, si può definire "amica"? Forse no. Ma nell'attesa di un termine migliore, la grammatica avrebbe soprasseduto.) me l'aveva consigliata. Io ero rimasto a Romeo and Juliet dei Dire Straits, Total Eclipse of the Heart di Bonnie Tyler, Nothing Compares to You di Sinead O'Connor e forse I'll Be Your Mirror dei Velvet Underground; e lei m'aveva detto di provare questa, come canzone d'amore seria. E allora avevo inziato ad ascoltare. Perché: "And if a double-decker bus, crashes into us, to die by your side, is such a heavenly way to die, And if a ten-ton truck, kills the both of us, to die by your side, well, the pleasure - the privilege is mine" era qualcosa non solo di profondo, senza il bisogno degli effetti speciali, ma di, fondamentalmente, vero. To die by your side, is such a heavenly way to die, sì, era una cosa che avrei potuto pensare, nella mia vita passata. Avrei potuto davvero desiderare di morire al suo fianco. Probabilmente non volevo morire, ma se fosse successo e fosse stata a pochi centimetri da me, avrei accettato la cosa con una strana piacevole leggerezza. Davenne, che si ricorda delle sue vite precedenti. Bandini che si ricorda di come sarebbe voluto morire quando era un'altra persona. Sì, si poteva ancora crepare senza problemi. Ma senza nemmeno l'antico privilegio, il vecchio piacere di averla al mio fianco. A questo punto, tanto valeva continuare a respirare.
Take me out tonight
Where there's music and there's people
And they're young and alive
Driving in your car
I never never want to go home
Because I haven't got one
Anymore
Take me out tonight
Because I want to see people and I
Want to see life
Driving in your car
Oh, please don't drop me home
Because it's not my home, it's their
Home, and I'm welcome no more
And if a double-decker bus
Crashes into us
To die by your side
Is such a heavenly way to die
And if a ten-ton truck
Kills the both of us
To die by your side
Well, the pleasure - the privilege is mine
Take me out tonight
Take me anywhere, I don't care
I don't care, I don't care
And in the darkened underpass
I thought Oh God, my chance has come at last
(But then a strange fear gripped me and I
Just couldn't ask)
Take me out tonight
Oh, take me anywhere, I don't care
I don't care, I don't care
Driving in your car
I never never want to go home
Because I haven't got one, da ...
Oh, I haven't got one
And if a double-decker bus
Crashes into us
To die by your side
Is such a heavenly way to die
And if a ten-ton truck
Kills the both of us
To die by your side
Well, the pleasure - the privilege is mine
Oh, There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
There Is A Light And It Never Goes Out
E' forse sociopatico. E' allergico alle ovvie convenzioni sociali. Gira nelle notte sotto la pioggia, da solo e senza la consolazione della compagnia. Non lo aspetta nessuno a casa. Viene scansato e non fa nulla per ovviare alla cosa. Porta una maschera, perché è inutile indossare il proprio viso al giorno d'oggi. Persiste in una battaglia solitaria, che non alcun lieto fine, né speranze di risoluzione finale. E' sconfitto in partenza - dalla società, dagli eventi, dalla natura umana consumista e meschina - eppure va avanti, nel suo isolamento lercio e malato. Non gli importa più il giudizio altrui, non tiene più conto dei doveri imposti, non considera più fondamentale l'approvazione popolare. E' solipsista. Si ciba della propria miserabile esistenza, tentando di rimanere aderente ad un'etica sepolta sotto i colpi del denaro, del sesso facile, e della corruzione. Non ha più tempo per bere birre finte con gli amici, offrire bicchieri di vino alle donne seducenti, e salutare i propri genitori in stanche conversazioni. Ha cose da fare. Ha il suo tempo da sprecare. No, non esistono più compromessi con le abiure della legge, le violenze, la maleducazione. Niente è redimibile, eppure bisogna muoversi e vigilare, fino a ché l'ultima goccia di sangue sarà caduta nelle acque fognarie. Fino a ché l'ultimo impuro respiro sarà esalato. Fino a ché le energie saranno fuggite. E non resterà che il tempo per morire, rendendosi conto della propria inadeguatezza. E dei propri fallimenti.
Il pinguino s'era perso. Il pinguino aveva vagato per mesi e poi era approdato in Nuova Zelanda. Il pinguino era uscito dall'acqua, ma quella non era la sua terra. Il pinguino però non s'era perso d'animo. S'era guardato intorno un po' attonito e poi aveva cominciato a camminare. Il pinguino non trovava suoi simili eppure non si deprimeva. Il pinguino avrebbe continuato a camminare, sarebbe passato per l'Africa, avrebbe nuotato nell'Atlantico, sarebbe emerso in una spiaggia brasiliana e si sarebbe stabilito in Cile. Avrebbe guardato la statua di Salvador Allende e pensato al ghigno tiepido e feroce di Augusto Pinochet. Il pinguino avrebbe iniziato a leggere Saramago. Il pinguino sarebbe rimasto perplesso, inzialmente, ma poi avrebbe apprezzato il discurso indireto livre. Il pinguino aveva deciso di rompere gli schemi. No, il pinguino non ci sarebbe tornato in Antartide: era tempo di andare. Il pinguino aveva sorriso, leggendo Cecità. Il pinguino s'era perso, e non sarebbe tornato.
Ex agente Cia, Frank Moses, passa le sue giornate ad annaffiare la sue piantine flirtare al telefono con l'impiegato dell'ufficio pensioni. La Cia ha però deciso di eliminarlo. Ma Frank è ancora ben allenato.
Un film che è assieme l'apologia di un certo americanismo (quando il gioco si fa duro, i duri incominciano a giocare), ma che ne è anche la sua satira, che risulta sgangherato sin dal primo minuto, che non ha idea di cosa sia la parola "coerenza", in cui i buchi nella sceneggiatura son più vistosi di quelli del Ministero del Tesoro italiano, può risultare gradevole? Sì, a patto che non si prenda minimamente sul serio. E Red non lo fa. La squadra dei "vecchietti terribili" (da 58 a 74 anni!) che Willis assolda per difendersi dalla Cia (la miglior difesa è l'attacco, no?) suscita simpatia, e le citazioni infilate qua e la in tutto il film non sono mai pretenziose (la piantina di Leon, l'aplomb "regale" della Mirren, tutti i momenti alla Tarantino,e c'è anche qualcosa di Joss il professionista). Si carbura al ritmo dell'ironia (non della satira), senza pause.
Il film è scevro da qualsiasi retorica: pur essendo i protagonisti dei personaggi positivi, mancano totalmente di quell'aura buonista e quell'odioso sottofondo etico-moralista. Certo, si devono far soldi al botteghino, quindi qua e là c'è qualche spruzzata retorica, e il cattivo è davvero cattivo, ma ci si diverte, tra alleanze con i russi, agguati al vicepresidente e primi appuntamenti amorosi al passo di manette e rapimenti. Non male.
Voto 6.5
Ps
Cameo memorabile di Ernest Borgnine.
Red, non sta per rosso o comunista, ma per Retired extremely dangerous!
Le avevo pagate 4 euro. 4 euro. Le mie scarpe New Balance. Le avevo pagate 4 euro in un mercato delle pulci di Monaco, 1 anno fa, e ci giravo ancora oggi. Camminavo per Trastevere con le mie scarpe da 4 euro, con le macchie arancioni e lo sfondo marrone: un po' di vitalità sobria dietro alla cupezza. 4 euro le avevo pagate: la venditrice ne voleva 5, ma l'avevo convinta a vendermele per 4. Le avevo sorriso e lei aveva accettato. E quindi erano diventate le scarpe da 4 euro e non quelle da 5. Come cambiano facilmente nomi ed attributi eh? Come cambia facilmente l'esistenza umana e quella di un paio di scarpe. Camminavo per Roma con le mie scarpe da 4 euro, che eran già passate per strade di Monaco. Chissà da dove veniva il suo proprietario. Chissà quante altre città avevano attraversato. Chissà quante volte erano state sfilate, ai piedi di un letto, prima che il loro proprietario si lanciasse in un abbraccio, e nei baci, e nel resto verso la sua accompagnatrice. Chissà quante volte avevano aspettato, ai piedi del letto, gli interminabili minuti dell'amore. 4 euro erano costate e ancora non erano da buttare nel secchio. Una persona può ritrovarsi senza voglia di fare nulla, è lecito. Può ritrovarsi con la vita massacrata da passati sfuggiti, e senza alcuna voglia nel presente, di costruire futuri attuabili. Può ritrovarsi con una insana voglia di scomparire. Ma con un paio di scarpe da 4 euro, è tutto più facile. 4 euro le avevo pagate, e ne avevo solo 6 in tasca. Gli altri 2 li avevo usati per comprarle "About a Boy", il libro di Nick Hornby. Le avevo scritto una dedica. Qualcosa di scemo, non so. Tipo: "in ricordo di questa giornata, ti amo". O forse: "u see: i don't like to spend money for me, but 2 euro for a book for u, is a joy, thank u to exist". Non me lo ricordo. Dovrei appuntarmi tutte le dediche che ho fatto. Chissà dov'è ora quel libro. Le mie scarpe da 4 euro sono qui, tra poco le calzerò e me andrò in giro. Ma quel libro? L'avrà prestato senza farselo più ridare? L'avrà buttato? O sarà finito nel dimenticatoio, tra un po' di polvere ed una vecchia maglietta, in un fondo a quei cassetti che non si aprono nemmeno sotto minaccia di un bombardamento atomico sovietico. Le mie scarpe però eran costate 4 euro, questo me lo ricordo bene. Ed erano ancora qui.
