Hai preso il vaso e l'hai aperto. Non volevi farlo, perché aprirlo comporta sempre e comunque problemi. Aprirlo comporta tornare a vecchie abitudini, eternamente ridipinte con vernice nuova e metallizzata. Ma la vernice è così perfetta che tu non pensi più a quella vecchia. No, non dimentichi nulla, non puoi dimenticare, ma non è più davanti a te. Il colore è spartito. Aprirlo porta cose nuove ed odori rimossi, infantili. Porta l'incontrollabile. Porta meraviglia. Porta stupore e novità, per l'appunto non gestibili. Aprirlo vuol dire che ti cadrà di mano ed i tuoi piedi finiranno sui cocci e cominceranno a sanguinare. Sangue nero e denso. Ma tu non sei la Sirenetta, nessuno troverà sia una storia bellissima. Aprirlo vuol dire che la ragazza tedesca che ti vide piangere sulla SBahn, si sta preparando ad offrirti nuovamente qualcosa da bere. Hai aperto il vaso, lo stai aprendo, ma il vaso pesa, la mole è altissima, incontenibile. Ah certo le tue braccia sono forti, sono temprate, sono resistenti al dolore oramai. Sono talmente resistenti al dolore che lo erano diventate anche al piacere. Ma oramai il vaso t'è stato venduto, dovevi rifiutarne subito l'acquisto, è così che si comporta la gente seria. La gente seria ha paura del vaso, non ci si avvicina. Quando viene offerto, a prezzi bassi, irrisori, la gente rifiuta, fa un sorriso educato, mi piacerebbe tanto, ma ho già una vita noiosa ed equilibrata, senza sussulti. Il vaso è la tortura che la banalità impone agli sfrontati. Aprire il vaso implica coraggio. Aprire il vaso vuol dire il dolore allo stomaco, che è già cominciato. Vuol dire il battito da preinfarto. Aprire il vaso vuol dire sorridere mentre le labbra si stanno screpolando. Vuol dire che la gente in metro guarderà te e non il contrario. Aprire il vaso vuol dire prepararsi a tenere gli occhi aperti, di notte, a fissare le strade vuote. Aprire il vaso vuol dire aprirlo.
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