E' Natale

Il senzatetto che cerca un vecchio pezzo di cartone, la zoccola di periferia che compra una mutanda firmata al fidanzato, che intanto le sta mettendo le corna con un'altra zoccola di periferia (indistinguibile dalla fidanzata ufficiale), il giovane direttore della catena di negozi di abiti che finirà il turno alle 19:00, il cane malconcio (lo ha investito di striscio una macchina) oggetto di scherno da parte dei ragazzi dei quartieri bene, i televisioni LCD scontati del 25% solo per oggi, il disoccupato che ha bisogno di lavoro, gli innamorati che si baciano nel quartiere africano, i lavori pubblici che si fermano eccezionalmente, il nuovo film di quel famoso regista americano, la studentessa che scopre d'essere incinta ma il padre è già lontano, il treno che è in ritardo e farà perdere la coincidenza per casa all'uomo sui 45 che aspettava da 6 mesi di riabbracciare sua figlia, l'amore che fugge, le offerte sul formaggio fresco, la strada sempre più sporca, i negozi di presepi che non fanno più affari d'oro, le serate noiose che attendono tutti, i viaggi in preparazione e cristo che muore di fame tra l'indifferenza dei suoi simili. E' Natale.

The 1st post

Questo è il primo post. Lo sto scrivendo la sera di Natale, anche se probabilmente, quando avrò finito di redigerlo sarà già il 26. Lo scrivo questa sera per una ragione espressa: è il 25 Dicembre e ciò che ho di più urgente da fare, è scrivere un blog.

No, non ho passioni.

Una via eufemistica per dire che non esco più con nessuna. Al momento. Ma questo momento dura da mesi. Perché? Oddio, troppo complesso. Sappiate che sono nato 27 anni fa. E sono morto il 1 Settembre 2010, in Germania. O meglio, da quel giorno, sono un "non morto" (non è mia, l'ho rubata!). Certo, respiro, vedo amici, bevo, vedo film, leggo, esco con tipe (sì, prima ho scritto che non uscivo con nessuna. Ma, insomma, c'è uscire ed uscire, no?), pago master inutili, progetto le solite fughe in avanti che mi portano sempre indietro.

Ma non è più una vita decente. Mancano le aspettative. E io, ho sempre e solo vissuto di quelle. me ne sono cibato nelle notti brasiliane di Ubatuba, nelle S-Bahn di München e nei marciapiedi di Graz. Ed ora non le ho più. Aspetto, a volte con ironia, altre con sofferenza che il mio pavido e stanco cuore smetta di battere (sn troppo miserabile per avere un ruolo attivo, nella cessazione delle sue risibili funzioni).

E intanto? Intanto niente. Scrivo perché "quello che conta è scrivere", direbbe Vecchioni.

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Oggi ho dovuto veder per un attimo una vecchia foto di me e lei. Ho dovuto farlo perché stavo cercando quella che ho usato in questo blog (quella in alto a destra).

Lei era distesa sull'erba e io le ero appoggiato sopra con i gomiti, e scrivevo una poesia.

E ridevamo come pazzi. E eravamo giovani. E belli. E brillanti. E pieni di vita. Non scriverò "e ci amavamo", ma quantomeno, io amavo lei.

E vedendo questa foto (no, non la metterò sul blog. voglio che una delle regole di questo blog sia che A. non appaia [quasi] mai), per 2 secondi, mi son chiesto come fosse possibile avesse deciso di bruciare tutto, e mollarmi com l'ultimo degli scemi. Me lo son chiesto per la 92374esima volta.

E non ho trovato risposte.

Sì, sono l'unico povero mediocre del mondo che è anche un grande narcisista. A me piace essere contraddittorio. In un certo senso, solo gli idioti non lo sono.

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Bene, vorrei scrivere di aver molte domande e poche risposte, come scriverebbe un fighetto qualsiasi.

Ma io, ormai, vivo il dramma opposto. Ho le risposte: anche quelle che non desideravo conoscere.