Il pinguino s'era perso. Il pinguino aveva vagato per mesi e poi era approdato in Nuova Zelanda. Il pinguino era uscito dall'acqua, ma quella non era la sua terra. Il pinguino però non s'era perso d'animo. S'era guardato intorno un po' attonito e poi aveva cominciato a camminare. Il pinguino non trovava suoi simili eppure non si deprimeva. Il pinguino avrebbe continuato a camminare, sarebbe passato per l'Africa, avrebbe nuotato nell'Atlantico, sarebbe emerso in una spiaggia brasiliana e si sarebbe stabilito in Cile. Avrebbe guardato la statua di Salvador Allende e pensato al ghigno tiepido e feroce di Augusto Pinochet. Il pinguino avrebbe iniziato a leggere Saramago. Il pinguino sarebbe rimasto perplesso, inzialmente, ma poi avrebbe apprezzato il discurso indireto livre. Il pinguino aveva deciso di rompere gli schemi. No, il pinguino non ci sarebbe tornato in Antartide: era tempo di andare. Il pinguino aveva sorriso, leggendo Cecità. Il pinguino s'era perso, e non sarebbe tornato.
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