Todas as cartas de amor são ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem ridículas.
Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras, ridículas.
As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser ridículas.
Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
É que são ridículas.
Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor ridículas.
A verdade é que hoje
As minhas memórias
Dessas cartas de amor
É que são ridículas.
(Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente ridículas.)
Per una traduzione italiana, vedere quì.
(ri)Leggevo questa poesia di Pessoa, poco fa. E mentre meditavo un po' sul senso delle parole (sì: ogni tanto medito anch'io), leggevo che nella vita di Pessoa ci fu un solo grande amore, che si chiamava Ophelia.
Ora, quando hai le teorie del complotto, vedi congiure ovunque.
Ed io, come tutti gli egocentrici, tendenti alla depressione, vedo complotti. Ma, pensare che in una delle prime mail che mandai alla maledetta, quando ancora non stavamo nemmeno insieme, quando ancora conoscevo Pessoa solo di nome, l'avessi chiamata Ophelia, mi sconvolgeva. Era l'ennesima prova del fatto che dover stare con lei rientrasse in una sorta di disegno divino (o quanto meno superiore) che lei non aveva capito ed accettato. Bene così: cosa c'è di meglio che contestare le decisioni che gli dei han preso per te? Le statue, diceva uno, son fatte per essere abbattute. Bene così: io amo chi divelge le certezze altrui.
Sì, ma proprio la mie bisognava bruciare?
***
Non scrivevo più lettere d'amore. Avevo mandato l'ultima boh, 10 mesi fa, forse. Non provando più amore per nessuno, se non per una morta, era un'attività che m'era preclusa. Non m'ero sentito ridicolo scrivendole. A dire il vero, m'era parso onesto scrivere d'amore, parlare d'amore, comunicare amore alla persona in questione. Era un sentimento che andava condiviso. Era una comunicazione che andava fatta, anche se unidirezionale. Eran parole che andavan pronunciate. Sì, forse eran ridicole, ed ero io ridicolo a dar loro vita. Sì, forse. Ma a quanto pare, non c'eran state altre alternative plausibili. Già, non c'erano.
(ri)Leggevo questa poesia di Pessoa, poco fa. E mentre meditavo un po' sul senso delle parole (sì: ogni tanto medito anch'io), leggevo che nella vita di Pessoa ci fu un solo grande amore, che si chiamava Ophelia.
Ora, quando hai le teorie del complotto, vedi congiure ovunque.
Ed io, come tutti gli egocentrici, tendenti alla depressione, vedo complotti. Ma, pensare che in una delle prime mail che mandai alla maledetta, quando ancora non stavamo nemmeno insieme, quando ancora conoscevo Pessoa solo di nome, l'avessi chiamata Ophelia, mi sconvolgeva. Era l'ennesima prova del fatto che dover stare con lei rientrasse in una sorta di disegno divino (o quanto meno superiore) che lei non aveva capito ed accettato. Bene così: cosa c'è di meglio che contestare le decisioni che gli dei han preso per te? Le statue, diceva uno, son fatte per essere abbattute. Bene così: io amo chi divelge le certezze altrui.
Sì, ma proprio la mie bisognava bruciare?
***
Non scrivevo più lettere d'amore. Avevo mandato l'ultima boh, 10 mesi fa, forse. Non provando più amore per nessuno, se non per una morta, era un'attività che m'era preclusa. Non m'ero sentito ridicolo scrivendole. A dire il vero, m'era parso onesto scrivere d'amore, parlare d'amore, comunicare amore alla persona in questione. Era un sentimento che andava condiviso. Era una comunicazione che andava fatta, anche se unidirezionale. Eran parole che andavan pronunciate. Sì, forse eran ridicole, ed ero io ridicolo a dar loro vita. Sì, forse. Ma a quanto pare, non c'eran state altre alternative plausibili. Già, non c'erano.
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